B.L.B. Ubiger

B.L.B. Ubiger schreibt über Räume und das, was sie mit Menschen machen. Eine Treppe, auf der man langsamer wird. Ein Gewächshaus, in dem die Luft so feucht und warm ist, dass man leiser spricht. Ein Zimmer, das noch nach jemandem riecht, der nicht mehr kommt. Räume halten fest. Trösten. Schüchtern ein. Und manchmal verraten sie, was Menschen verschweigen.

In den Romanen sind es ein Haus aus Glas und Licht, eine Bank im Frankfurter Palmengarten und ein Bild hinter Glas. Sie erzählen von Verdrängtem und Verschwiegenem, von Trauer, Familie und Nähe – und von dem, was Menschen sehen und was sie verbergen.